to spitaki

L’hydronome est à l’eau ce que l’agronome est à la terre cultivée

A Digeliotika, Andréas, 83 ans, s’occupe du puits qui irrigue 40 propriétés. Il est hydronome, c’est-à-dire qu’il organise la distribution en fonction de la demande sur une période de 15 jours, pendant les mois d’été et parfois en automne ou au printemps quand il ne pleut pas. Il se rend au puits plusieurs fois par jour pour mettre en route la pompe, diriger l’eau dans les canaux grâce à des clapets jusqu’au verger souhaité puis arrêter la pompe ou diriger l’eau ailleurs. Il marche beaucoup et lorsqu’il passe devant la maison, on comprend qu’il en a plein les bottes. Parfois, on le voit passer derrière une mobylette ou dans une voiture. Parfois, au retour, il s’arrête pour boire un café à l’ombre, devant la maison et il raconte ses souvenirs de la guerre civile, des maquisards communistes qui descendaient des montagnes pour chercher à manger… Souvent il doit déboucher les canaux encombrés par des végétaux et des ordures. Souvent il doit trancher pour endiguer les disputes entre utilisateurs, chacun voulant l’arrosage avant l’autre. Il doit aussi surveiller les éventuels détournements d’eau. Les canaux d’irrigation reçoivent aussi l’eau de la rivière gérée par un autre hydronome, plus jeune ; il faut donc partager l’occupation des canaux entre les tenants de la rivière et ceux du puits, ce qui génère d’autres disputes et d’autres arbitrages.

L’argent versé, à chaque arrosage, à l’hydronome permet de régler les factures d’électricité, l’entretien de la pompe et le maigre salaire de ce dernier. Depuis longtemps, Andréas cherche quelqu’un pour le remplacer, mais il ne trouve personne qui veuille pratiquer ce beau métier de maître des eaux.

Grâce à l’irrigation, la plaine littorale d’Aigion est plantée d’orangers et de citronniers qui donnent leurs fruits pulpeux toute l’année. Qu’en sera-t-il dans quelques années ?

Déchoquée !!

Si je regarde « Urgence » à la télé, j’ai l’impression de me reconnaître dans le brancard qui déboule dans la cellule de « déchocage » (oui, c’est le nom qu’on lui donne officiellement). l’équipe se précipite, la jeune interne me questionne et enregistre les réponses sur l’ordinateur, les résultats des électrocardiogrammes successifs, des prises de sang s’affichent, le tensiomètre s’alarme, un infirmier, deux aides-soignantes me parlent sans répit, me scrutent,me manipulent avec tellement de précautions, je ne dois absolument pas bouger. Ca tombe bien car je ne respire presque plus. Toutes les 15 minutes, j’évalue l’intensité de ma douleur sur une échelle de 20 points et en fonction de la note que je me donne (j’ai l’impression de me mettre une note en rédaction), la perfusion diffuse plus ou moins de morphine. Au petit matin, la douleur a cédé le pas, je suis là et ailleurs, l’équipe qui s’est acharnée minute après minute à intervenir, à analyser mes symptômes est fatiguée, le diagnostic est posé, je dois rentrer chez moi. Je dois rentrer dans ma vie avec cette expérience, cette nuit extraordinaire. HEUREUSEMENT que Dimi est là, aimant, attentif, familier ; il m’accompagne, il me parle de nos enfants, de nos petits enfants, ils sont prévenus, alertés, leur présence nous habite. Quoi de mieux pour reprendre pied ?

Le corps visible n’est pas sérieusement atteint, mais alors qu’en est-il de cette douleur organique ? C’est peut-être que ce corps-là en cache un autre, un corps-mémoire, un corps occupé par mon histoire, celle de mes parents, de mes grands-parents ? L’ignorance de la psyché rend malade physiquement et inversement les mauvais traitements auxquels on contraint parfois notre corps peuvent ronger le mental et ravager l’existence. Comme souvent, je repense à ma mère folle, à cette douleur qui l’habitait furieusement. Je l’apprivoise toujours et encore pour qu’elle me reconnaisse. Je dois admettre que je suis d’elle maintenant, comme mes enfants sont de moi. J’évoque alors mes enfants, je m’interroge sur ce corps à corps quotidien, cette cohabitation qui fut la nôtre pendant neuf mois. Sur ce que je leur ai transmis de mon histoire pour qu’ils aient les clefs de la leur, qu’ils ne se réveillent pas comme en exil, cernés par des pensées, des attitudes, des violences venues d’héritages insoupçonnés.

            Avec le temps, je respire à nouveau.

En mai, fais ce qu'il te plaît

    

L'arbitre

Un aperçu des compétences de Dimi...

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pâques 2007

Harnes dimanche

je l'ai entendue venir , elle a monté tous les gradins de la tribune jusqu'en haut puis elle est redescendue à pic vers moi (nous étions seules dans cette partie de la tribune). Ells s'est assise à ma droite "comment ça va toi ? " m'a-t-elle dit en m'embrassant. "Bien, et toi ?". Nous avons alors suivi le match ensemble (pas question pour moi d'y échapper, à mon habitude) "Allez Mathieu!", applaudissements pour chaque point mis par l'équipe de Harnes, on riait, elle posait sa tête sur mon épaule tendrement ; Quand les "visiteurs" marquaient, on leur faisait signe pouce droit vers le bas. Ils ont gagné mais qu'importe ! "Comment tu t'appelles ?" "Anna". Elle m'a alors fait partagé ses fiertés : sa jupe et son teeshirt offerts par sa soeur, sa bague, son téléphone portable "Allo maman..." On a regardé les photos sur mon appareil.

Le match terminé, elle est sortie de la salle avec sa mère ; au bord du trottoir, avant de traverser, elles se sont prises par la main. Elle m'avait déjà oublié, Anna, mais je ne l'oublierai pas.